LO QUE HAY QUE HACER II

HAY QUE APRENDER A VIVIR

CERCA DE UN BORDE DIFUSO,

CUANDO SE VUELVE CONFUSO

EL TRÁFAGO DE EXISTIR.

HAY QUE VOLVER DE MORIR

CUANDO LA PARCA SE IMPONE

Y SE ANULAN LAS RAZONES

DE SÓRDIDAS EXPERIENCIAS,

HAY QUE ACLARAR LA CONCIENCIA

Y DISIPAR CERRAZONES.

HAY QUE APRENDER A SUMAR

LOS MENOS QUE DIO LA RESTA,

HAY QUE NO IR A ESA FIESTA

SI NADIE TE VA A INVITAR.

HAY QUE PODERSE EMPINAR

POR SOBRE LAS ALTAS VALLAS

QUE LA VIDA Y SUS BATALLAS

VAN PONIENDO EN EL CAMINO,

HAY QUE BEBERSE SUS VINOS

PARA PODER DAR LA TALLA.

HAY QUE VESTIRSE DE VIUDA

CON LINOS COLOR OSCURO,

HAY QUE ESCRIBIR EN LOS MUROS

UN NOMBRE A MANO DESNUDA.

HAY QUE SER CRUENTA Y SER CRUDA,

HAY QUE SACARSE LA PIEL,

DEJARLA COMO UN PAPEL

OLVIDADA EN LAS ESQUINAS,

HAY QUE POBLAR LAS CANTINAS

Y EMBORRACHARSE DE HIEL.

HAY QUE SACAR A ESA OTRA

QUE HABITA EN EL MUNDO INTERNO,

HAY QUE ROZAR LOS INFIERNOS

Y ACEPTAR CADA DERROTA.

HAY QUE ESCRIBIR NOTA A NOTA

LAS LECCIONES APRENDIDAS

PARA VOLVER A LA VIDA

DE LA MUERTE, VICTORIOSAS,

HAY QUE SACAR DE LAS COSAS

LA MORALEJA ESCONDIDA.

EN FIN, SOMOS LA RESULTA

DE LO QUE VAMOS VIVIENDO

Y EN VERSOS IR DEVOLVIENDO

LO QUE EN SILENCIO SE OCULTA.

CUÁNTAS VECES NOS INSULTA

LA LUCHA QUE SE HA EMPRENDIDO,

RESUENA EN CADA LATIDO

SU LENGUAJE PERTINAZ,

HASTA YA NO PODER MÁS

Y DEJAR EL COMETIDO.

HAY QUE MIRAR DE LO ALTO

TODO LO QUE ESTÁ OCURRIENDO

Y ENTRE DIENTES IR MORDIENDO

EL PRECIO DE DAR EL SALTO.

AL FONDO ES DURO EL ASFALTO,

SIEMPRE SE SABE QUE ES FUERTE

ENCARARSE CON LA SUERTE

Y, AL FIN, TOMAR DECISIONES,

QUE SIEMPRE ENTRE LAS OPCIONES

ANDA RONDANDO LA MUERTE.

(BC)

NARCISA (Dedicada a Frank y Karel de Cuba)

LOS ÁRBOLES DE LA ORILLA

DEL AGUA EN QUE SE MIRABA

NARCISO, LA CONSOLABAN

POR ESA FLOR AMARILLA

QUE FUE A BROTAR SU GAVILLA

CUANDO SE MURIÓ EL DONCEL.

NO LLORO YO POR AQUEL

-LES DICE EL AGUA DE LEJOS-

YO LLORO POR EL REFLEJO

QUE VI EN LOS OJOS DE ÉL.

(BC)

MARCHA ATRAS

¿QUÉ SILENCIOS LA ESPERAN TRAS LA PUERTA

QUE SE CIERRA ESTREPITOSA EN SUS OÍDOS?
¿QUÉ NUEVA COLECCIÓN DE SIN SENTIDOS
ENSORDECE SUS PREGUNTAS SIN RESPUESTA?
¿QUÉ CIZAÑA MALIGNA HAY EN LA HUERTA?
¿QUÉ MALEZA LA QUE INVADE LAS RAÍCES?
¿QUIÉN ESCRIBE TAN NEFASTAS DIRECTRICES?
¿QUÉ SE DICE, QUÉ SE HACE, QUÉ SE PIENSA,
QUIÉN LE ACOTA EL TERRITORIO A LA PACIENCIA,
QUIÉN RESPONDE POR TAN CRUENTAS CICATRICES?

¿QUIÉN SOSPECHA LO PROFUNDO DEL SEMBRÍO
DONDE YACE ENSIMISMADA LA SEMILLA,
ESPERANDO SER TIZÓN O SER GAVILLA?
¿QUIÉN LA CUIDA DEL INVIERNO Y DE SU FRÍO?
NI LA LUNA HOY LE PRESTA SU ATAVÍO,
YA NO PUEDE FLORECER, SE HA MARCHITADO,
TANTO POLEN, TANTA LUZ HA DERRAMADO
QUE LAS ARCAS DE SU ENTREGA ESTÁN VACÍAS
Y DE VUELTA HACIA EL PAÍS DE LA POESÍA
VA BORRANDO LAS HUELLAS QUE HA DEJADO.

CEGUERAS

HAY CEGUERAS CEGADORAS,

HAY CEGUERAS PARA VER

LO QUE NO SE PUEDE CREER

CON OJOS DE MIRADORA.

HAY CEGUERAS AMADORAS,

HAY AMORES QUE SON CIEGOS

Y HAY VECES EN QUE DESPLIEGO

LA CEGUERA COMO UN MANTO

POR NO MIRAR LOS ESPANTOS

DE LAS TRAMPAS DE ALGÚN JUEGO.

HAY MIRADAS QUE NO VEN,

HAY MAGNÍFICAS CEGUERAS

QUE DISFRAZAN LAS FRONTERAS

ENTRE QUERER Y PODER.

HAY CEGUERAS DE TEMER,

HAY CEGUERAS ENGAÑOSAS

QUE SÓLO MUESTRAN LA ROSA

Y SUS ESPINAS OCULTAN,

HAY CEGUERAS QUE PREGUNTAN

Y OTRAS CALLAN, SILENCIOSAS.

HAY CEGUERAS QUE POR FIN

SE VAN POSANDO EN LOS YERTOS

SEMBRADÍOS QUE EN EL HUERTO

VAN FLORECIENDO UN FESTÍN

DE MALEZAS QUE EN TRAJÍN

DE REGRESOS Y PARTIDAS

VAN SUBIENDO DESMEDIDAS

POR LOS MUROS DE LAS ALMAS

ALFOMBRANDO CON SU CALMA

TODA PUERTA DE SALIDA.

(B.C.)

En la biblioteca lloro

En el día de la bibliotecaria

En la biblioteca lloro
con un libro entre las manos
en tan grandes desamparos
he cantado yo a coro
esas páginas devoro
su tristeza me conmueve
es su hija la que muere
esta pena es muy re vieja
el amor que se te aleja
y el abrazo que no puede.


Que no puede terminar
de abrazar lo bien amado
en el pecho es un helado
hueco sin determinar
sin principio ni final
te corroe las entrañas
por adentro unas arañas
te recuerdan tu dolida
permanente, fiel herida
ésa con la que no engañas.


Que no engaño más a nadie
ni m’engaño yo a mí misma
he perdido ya el carisma
no me pidas que me calle
en la oscura bocacalle
en que cruzas mi camino
yo no creo en el destino
esta muerte me convierte
en la pájara inminente
d’este bravo desatino.


Desatino bien fatal
es la página q’escribo
alimento así yo al vivo
fantasgórico mortal
que me toca a mí letal
en el centro jubiloso
que alimenta el amoroso
caudaloso invernadero
con un golpe bien certero
pierdomé en lo pavoroso.


Lloro lágrimas de hija
lloro lágrimas de madre
por si acaso yo defraude
hago pronta mi valija
giro presta mi sortija
sortilegio que me lleve
por un viaje algo más leve
hoy no quiero empantanarme
más bien quiero refrescarme
con deseo que se atreve.


Es curioso cómo un libro
deflagrando va mis sones
aunque sean otros dones
de la pena no me libro
aunque apenas yo calibro
los sentidos d’este cuento
en mis células yo aviento
emociones encontradas
¿las viví como si nada?
hoy de mucho me arrepiento.


Me arrepiento y me censuro
del abrazo intermitente
si confío yo en la gente
¿viene de dónde este apuro?
no lo sé, yo te aseguro
hoy me siento confundida
entre páginas perdida
casi sin poder leer
pues no puedo yo bien ver
por las lágrimas vertidas.


Pasa el tiempo fuera mío
soy yo una con el texto
tengo yo muy buen pretexto
pa nadar con desvarío
muy segura cruzo el río
del papel y de la tinta
de tristeza voy encinta
la leyenda me lo exige
mi lectura no corrige
la primera ni la quinta.


No levanto la cabeza
me zambullo en el relato
así pasa pronto el rato
soy del tronco la corteza
los niños bajo la mesa
me recuerdan del recreo
yo los miro, más no veo
sino lazos furibundos
los amantes d’este mundo
en frugales devaneos.


Seria la bibliotecaria
miramé tras sus anteojos
ante sí están mis despojos
mi pesar y mi urticaria
he encontrado la gregaria
sed de amor y por un rato
lloro por el campeonato
este libro me desviste
me remueve y si persiste
maullaré yo como un gato.


Pero luego suena el timbre
vuelve el libro a su anaquel
he dejado yo que aquel
historial a mí me cimbre
tejo mi latir con mimbre
presurosa al patio voy
donde bailaremos hoy
con las niñas y los niños
con amor haremos piños
es la música que doy.


Así olvido unos instantes
aquel viaje de lectura
por la piedra y la ternura
que me lleva en las constantes
percepciones que in fraganti
descascaran la reseca
superficie algo culeca
esperanza ensoñación
cuando llena d’emoción
lloro en la biblioteca.

carmen durán

DÉCIMAS PARA NUESTRAS TRISTEZAS

DULCE TORCAZA ME DISTE
EL PRIVILEGIO DE SER
TESTIGA POR SER MUJER
DE TU DÉCIMA MÁS TRISTE.
CON LOS GRANOS DE TU ALPISTE
ALIMENTÉ A MI CANARIA
TRISTEZA TAN ORDINARIA
AMARILLITA Y SOMBRÍA…
TORCAZA DEL ALMA MÍA
TU DÉCIMA ES LIBERTARIA.

TU TRISTEZA CONTESTABA
COMO SI FUERA UNA AMIGA
COSQUILLAS EN LA BARRIGA
SENTÍA CUANDO TE HABLABA.
SIN QUERER ME INTERPELABA
A CONVERSAR CON MI PENA
AGRESTE COMO LA ARENA
QUE FORMA TODO DESIERTO
SU SALOBRE SUELO YERTO
DE EROSIONES MI ALMA LLENA.

ESTA CANARIA AMARILLA
QUE AQUÍ EN MI PECHO HIZO NIDO
ME REVUELVE LOS SENTIDOS
OPACANDO LO QUE BRILLA.
VUELVE ESTÉRIL LA SEMILLA
CONFUNDE EL MAR CON EL CIELO
VA ENCANECIENDO MI PELO
ME CLAVA CON SUS ESPINAS
ME HIERE LA MUY LADINA
CON SUS AGUJAS DE HIELO.

HE DE DECIR SIN EMBARGO
QUE NO SERÍA YO MISMA
SI NO VIERA CON EL PRISMA
DE LA TRISTEZA QUE CARGO.
SI NO IMITARA EL AMARGO
TRINAR CON QUE ELLA ME CANTA
BROTANDO DE MI GARGANTA
-AVECITA COMPAÑERA-
SERÍA MÁS LASTIMERA
LA COPLA QUE ME ATRAGANTA.

TORCAZA ME REGALASTE
LA CLARIDAD DE UN DECÁLOGO
EN ESE FECUNDO DIÁLOGO
QUE CON ELLA TÚ ENTABLASTE.
TORCAZA QUIERO CONTARTE
QUE SI ES DE TU PARECER
AMIGAS VAMOS A SER
DE NUESTRA TRISTE TRISTEZA
PUES DESDE EL PIE A LA CABEZA
ELLA TAMBIÉN ES MUJER.

(BC)

mamá:

en la casa está mi mami
sonriendo muy bonita
menos mal no está enfermita
o si no me moriría
no tenemos profesía
ni tampoco religión
se me para el corazón
al verla llorar muy triste
me pongo a pensar si existe
manera de que sonría


carmen rosa

Soy Señora su Tristeza

no echés a la tristeza del fogón

...

arrímese, tristeza

que me hace frío tanta furia

y tanto puerto muerto

y necesito viajar

viajar

Juan Gelman

Soy Señora su Tristeza
la que aquí viene a charlar
yo quisiera conversar
como quien lava en l’ artesa.
Le suplico con presteza
que m’ escuche y me comprenda
yo quisiera que usté aprenda
a contar con mi presencia
soy su sombra, su conciencia
ya pues quítese la venda.


Bonjour Tristeza querida
venga siéntese usté aquí
junto al fuego, de por sí,
tenemos nuestra guarida
d’ emociones concurrida
de palabras, de secretos,
de desaires y de retos
de valiente rebeldía
junto a un ramo de porfía
le presento mis respetos.


Tanto tiempo hemos pasado
usted sin darme boleto
se lo digo con respeto
usté mucho me ha ignorado
me quería echar pal lado
imposible, le aseguro
la tristeza es algo duro
no lo niego, yo lo afirmo
yo le insisto, es algo digno
soy la pena, yo perduro.


Ay, tristeza, mil perdones
no quería yo ofenderla
tome usté esta bella perla
este verso a 10 reglones.
Yo le canto con los sones
de mi vida aquí en el campo
no reniego yo del llanto
se lo digo con ternura
-magia de la levadura-
nos aleja del espanto.


Yo quisiera que usté sepa
que soy flaca, soy vainilla
gusto de ser como ardilla
correteando por la estepa
mis pies hundo en l’ acequia
en el barro, tras el viento,
donde puedo yo me siento,
transparente, muy ligera
me dicen barca velera
nunca pierdo yo el aliento.


Ay! tristeza, te conozco
te he sentido muchas veces
con gran fuerza tú remeces
roquerío algo tosco
-contigo me voy al Bosco-
verdes algas de alabastro
que siguiendo van el rastro
de momentos muy profundos
en medio del mar me hundo
me trasunto, soy un astro.


A usted quiero yo pedir
que me tenga muy presente
cuando ande entre la gente
cuando escuche su gemir
cuando sienta mi latir
cuando tome decisiones
considere mis razones
no me olvide, la acompaño
cuido se cuide del daño
cuido de los camaleones.


Le agradezco señorita
yo de todo corazón
compañía es la razón
q’en este fogón la invita
-hierve ya la teterita-
la recibo aquí en mi casa
de visitas hoy escasa
la invito a tomar un mate
tamos locas de remate-
la Tristeza y su torcaza.


Gracias linda torcacita
gracias por este regalo
en esta cocina ‘e palo
vuelvo a regar la marchita
esperanza algo contrita
de ser triste y ser alegre
-con agüita como el pebre-
sale a escena la Tristeza
de las penas la princesa
es el hilo pa’ q’enhebre.

carmen durán

EN VOZ BAJA...(Dedicada a Carmen Durán)

AY CARMEN, ESA PREGUNTA

ME LA HE HECHO TANTAS VECES:

¿QUÉ DOLOR EL QUE MERECE

ANUDARSE PUNTA A PUNTA

CON EL VERSO QUE DESPUNTA

EN EL ALBA DE UN DESVELO?

¿QUÉ DÉCIMA A CONTRAPELO

REPARA TALES HERIDAS?

¿CÓMO ENCUENTRA ESA SALIDA

EL ALMA A SU DESCONSUELO?

RARAS ARTES DE LO HUMANO

TRANSFIGURAR LOS DOLORES

EN LIENZOS, PAPEL O EN FLORES

DE JARDINES SOBERANOS

¿CÓMO TRANSFORMA EL ARCANO

MISTERIO DE LAS AUSENCIAS

EN VERSOS DE FINA ESENCIA

QUE MITIGAN LA TRISTEZA?

¿CÓMO TRANSMUTA EN PAVESA

EL FUEGO QUE ARDÍA EN VANO?

SE SECA EL LLANTO QUE CUELGA

BAJO EL SOL EN LOS CORDELES,

LA LLUVIA Y SUS CASCABELES

DE AGUA HACEN QUE VUELVA

A HUMEDECERSE LA SELVA

DE LÁGRIMAS POSTERGADAS.

QUE ESTÉRIL LA BARRICADA

QUE PONEMOS EN LOS OJOS,

QUÉ INÚTILES LOS CERROJOS,

QUÉ INFRUCTUOSAS LAS ALDABAS.

NADIE QUIERE VANAGLORIAS

DE LAS HERIDAS QUE LLEVA,

AUNQUE ÉSTAS SEAN LA PRUEBA

DE DERROTAS O VICTORIAS.

SE ALOJAN EN LA MEMORIA

CON SUS ESPINAS EN RISTRE

RASGUÑANDO EL ALMA TRISTE

HASTA EL FIN DE NUESTROS DÍAS,

PORQUE AFIRMO, Y NO ES POESÍA,

QUE NINGÚN OLVIDO EXISTE.

¿QUÉ MÁS PODEMOS HACER

QUE RE-HACERNOS CADA DÍA?

¿QUIÉN NOS QUITA ESA MANÍA

DE CADA DÍA VOLVER

-COMO EL SOL- A RENACER

ENTRE ALONDRAS Y LECHUZAS?

¿QUÉ LÚCIDA ESCARAMUZA

NOS DIVIDE EN DOS MITADES?

¿QUÉ OSCURANTISTAS VERDADES

NOS DEJAN ASÍ, CONFUSAS?

BUEN CAMINO ES LA ESCRITURA

A QUIENES SON ANDARIEGAS

DE CAMINOS. NO RENIEGAN

DEL ANCHO, NI LA ANGOSTURA

DEL SENDERO, NI LA ALTURA,

NI DEL POLVO NI EL GUIJARRO,

NI DEL ASFALTO, NI EL BARRO...

CUANDO EL VERSO ES UN BLINDAJE

TODO SE VUELVE CORAJE

FUERZA, RASGUÑO Y DESGARRO.

SI VES AQUÍ TU RETRATO

ORGULLOSA YO ME SIENTO,

PORQUE ESTE TRISTE LAMENTO

ES HORMA DE OTRO ZAPATO.

ES LO QUE QUIERO Y YO TRATO

DE HACER CON MI POESÍA,

QUE NO TAN SÓLO SEA MÍA

SINO DE QUIEN LA RECOJA

PARA ALIVIAR LA CONGOJA

QUE QUIEBRA SUS ARMONÍAS.

QUÉ VANIDADES ME TOCAS,

QUÉ SOBERBIA ME ENALTECES,

SI ESTOS VERSOS SE MERECEN

SALIR COMO DE TU BOCA.

¿SERÁ QUE SOMOS DOS LOCAS

CON IGUALES PADECERES?

¿SERÁ QUE POR SER MUJERES

SON SIMILARES LAS PENAS?

COMO LOBAS, COMO HIENAS...

AULLEMOS ANOCHECERES.
(BC)