Desde su muerte yo acuso

La furia que hiere loca
la muerte que mal le lleva
el sueño fresco en la boca
de intrépida luna nueva

I
Muere la flor en su tallo
callados sangran los sépalos
y en agonía los pétalos
dejan un color que no hallo.
Sentenciada por un fallo
antiguo que la provoca

que la araña y la sofoca
dejando su honor marchito
lanza impávida su grito
la furia que hiere loca.

II
Es la furia que la hiere
una daga escandalosa
que se hunde tenebrosa
en su eterno miserere.
“Me quiere, ya no me quiere”
triste son que la subleva
en una historia longeva
de femicidio y abuso
desde su muerte yo acuso:
la muerte que mal le lleva

III
¡Ay! la vida muerte vana
sentada en un banco gris
esperando que en un tris
la violencia toque diana.
¡No más muerte! grita hermana
hoy la vida te convoca
a contar lo que te toca
a publicar lo velado
hermana lleva acuñado
el sueño fresco en la boca

IV
El sueño que dice paz
que dibuja sobre el mármol
que se columpia en un árbol
el sueño de ser audaz.
De caminar pertinaz
por el sueño que se eleva
hacia el plano que releva
la muerte, el golpe, el dolor
el sueño de tu valor
de intrépida luna nueva

Final
El silencio por los días
cada día mil peldaños
parecieron miles de años
de ocultar las agonías.
Hoy están brotando guías
de la vieja enredadera
que trepan la verdadera
conciencia de libertad
unamos la voluntad
¡¡no más muertes compañera!! (cv)